Europa

Au sanatorium Europa, à Davos, dans la lenteur de l'été 1937, patients et visiteurs, soignants et personnel administratif se croisent alors qu'au loin gronde, de plus en plus intensément, la rumeur d'un conflit sur le point de tout emporter sur son passage. Au sein de l'établissement cohabitent plusieurs représentants de diverses nations européennes, dont les inimitiés et les tractations secrètes entretiennent l'angoisse qui habite les personnages de ce drame. Le vernis de la bienséance, des échanges culturels, des repas fastueux, de fêtes et de conférences, se craquelle et s'effrite sous le poids d'un discours guerrier peu à peu omniprésent, impatiente promesse d'un retour à la sauvagerie humaine. Qu'adviendra-t-il de cette société privilégiée et si la guerre éclate ? Qu'adviendra-t-il surtout d'Agnieszka Pärt, cette patiente apatride persuadée que le luxueux Europa cache une entreprise criminelle ? Quelle part de réalité demeure-t-il autour d'elle ?

Un drame en quatre actes, pour douze acteurs, six femmes, six hommes - et des musiciens.

Un extrait

Jules, à Jean : Votre installation s’est-elle déroulée comme vous l’espériez ?

Jean, pris au dépourvu par la question : Mais… je vous remercie, oui. Tout à fait. J’ai de la chance, qu’une chambre se libère, comme cela, à la date convenue.

Louis : Oui. Une chance folle. Son occupante est morte voilà trois jours. Une Américaine, mais tout ce qu’il y a de plus distingué. Deux hémorragies coup sur coup. Beaucoup de chance, vraiment.

Jean : Je ne comprends pas... Voilà plus de trois semaines que j’ai réservé cette chambre, et vous me dites…

René : Ils savent. Lorsque l’un des patients doit nous quitter. Quand son heure est venue. Ils savent. Bien avant le malade lui-même. Ils ne se trompent jamais.

Tous tournent les yeux vers Viviane, qui ne soutient pas leur regard.

Jean : Je vais donc dormir… dans le lit d’une morte ?

Marie-Laure : Je te trouve bien délicat. Ce n’était pas la première. L’Europa a accueilli tant de patients. Tu n’es pas naïf à ce point… Le sanatorium est ouvert depuis…

Viviane : Plus d’un demi-siècle.

René : Cela en fait, des dames au camélia.

Jean, à Marie-Laure : Avoue tout de même que cela n’a rien de réjouissant.

Marie-Laure : Ce sont des choses qui arrivent.

Jean : Dormir dans un lit…

René : Mourir.

Marie-Laure : Des choses qui arrivent. Tu ne seras ni le premier ni le dernier.

Jean, après une hésitation : À mourir ?

René : Ah ah ! Allons ! Dormir…

Marie-Laure : Ici…

René : Que demander d’autre… (Il tousse.)

Après une brève interruption, l’orchestre vient de se remettre à jouer.

Giovanni : Que de caquètements, dans notre vieille Europe. Que de poussière. Que de vétusté de tout ordre. De vieilles volailles fardées, emprisonnées dans les convenances de leur XVIII^ème siècle, voilà à quoi me font penser les violoneux. Tout comme les cantatrices et les petits coqs de basse-cour qui s’égosillent à leur donner la réplique.

René, tousse à nouveau : Vous m’insultez, monsieur.

Giovanni : J’en suis fort navré. Vous vous efforciez de rechercher ma conversation, la trouvez-vous mauvaise ?

(Acte II, scène 6)

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